El carrusel fantasma

Películas de estreno

2009-12-14T11:53:00.000-08:00

Lista de estrenos que tengo que ver:

-NINE
-Una educación
-A single man
-Precious

Pregunta

2009-07-17T10:35:00.000-07:00

¿Cuándo despierta uno de un larguísimo letargo?

Por más tiempo que pase, siempre vuelvo.

2009-06-29T11:03:00.000-07:00

Cruzamos el cielo como pájaros, como ángeles tristes,
Cruzamos juntos el océano, la inmensidad del mar,
Mas nada podremos encontrar en este viaje,
Mas nada, excepto el dolor de surcar sin alcanzar.

Ésta es la primera parte de algo que últimamente leo, al principio resultaba ligeramente reconfortante, y no por el final del texto. Más adelante, habrá más, y entonces quizá se entienda.

Arte

2009-05-24T03:11:00.000-07:00

Una obra de arte es buena cuando surge la necesidad de crearla.

Rilke.

Marilyn Monroe en Playboy.

Una nueva entrada

2009-05-11T11:50:00.000-07:00

Un rayo de esperanza que se pudre durante la tormenta.

Sid Vicious

2009-05-09T08:17:00.000-07:00

El rock - ya ni hablemos del punk rock - no habría sido nada sin Sid Vicious.

Y Sid Vicious no habría sido nadie sin Nancy Spungen.

Después de ellos, todos lo demás. Aunque la entrada se la merecería Sid Vicious para él solito.

Gracias a alittle, porque su entrada sobre ellos sirvió para acordarme de que debía hacerles una.

Postdata: y que conste, que a mí no me van los sid vicious de después. Las drogas y la música incoherente de los imitadores son una porquería, pero Sid Vicious fue el padre de todo eso.

Los secretos pesan

2009-05-02T11:32:00.000-07:00

Los secretos inconfesables son los que más pesan dentro, cuestan más de llevar, y a mí me parecen una cruz. Lo bueno, es que hasta ahora casi todos mis pequeños secretos eran algo pasajero que se borraba en la línea del tiempo, y los más grandes los pude compartir. No sé qué sería de mí si ahora mismo no tuviera a mí confesor...

Pero a veces temo que alguna vez un secreto demasiado grande caiga sobre mí, porque tengo tanta necesidad de tener secretos como dificultad para guardarlos. No significa que no pueda callármelos, significa que me pesan, me pesan muy adentro como si fuése plomo.

¿Por qué será eso?

El fin...

2009-04-25T03:31:00.000-07:00

es el principio.

II Actualización de abril

2009-04-21T09:59:00.001-07:00

El veinte de marzo llegó la primavera, pero sería bueno inaugurarla hoy - como un mes después - hablando de la música de Émilie Simon, y con fotos de Joanna T. Steichen.

En verdad no pensaba hablar de Émilie Simon - para eso ya hay otros blogs que se dedican a eso, no es lo que a mí me interesa hacer -, sino simplemente recomendarla. Su género es el trip hop, desconocido y surgido durante los noventa; y lo defiende de manera impresionante.

Annie, Désert, Femme Fatale... son algunas de las canciones que ahora me vienen a la cabeza, su discografía en general está bastante bien.

La música es muy suave y serena, nada de estridencias.

Las fotografías de Joanna T. Steichen las descubrí ayer y pensé que eran casi hipnóticas. Creo que voy a seguir buscando fotografías suyas.

El veneno es necesário

2009-04-18T08:55:00.000-07:00

La chica de Fragonard se columpia alegremente. Rodeada de flores, flores venenosas como mambas negras. El peligro es latente, pero no importa porque a la chica la envuelven deliciosos aunque funestos aromas a los que es adicta. La lacra del jardín es necesária para sus pulmones.

Mañana

2009-03-19T11:20:00.000-07:00

Mañana amanecerá con un sol rojizo, y el dormitório estará hipnotizado enteramante por un confuso aroma de rosas, rosas frescas. Mañana será un día totalmente diferente porque tendrás la sensación de haber estado viviendo realmente ese sueño, ese largo sueño de la pasada noche. Y tu alma ya no atesorará esos recuerdos, aunque por alguna razón, sigues encadenada a ellos. Pero tú... tú no eres demasiado fácil de engañar. A veces sí, por eso... :-P, pero no, hay cosas que no, que son demasiado grandes para esconder trás la cómoda de madera. Esos recuerdos que sabes que viviste... pero que no los sientes como parte de tu vida, ni siquiera el recuerdo de ti misma te parece... ya lo sabes. Alguna vez fuiste esa persona, pero los días te acortan la vida y te alargan la memória, y de repente te das cuenta que ha habido demasiadas ocasiones en las que has despertado creyendo no haber vivido nada de eso. Y de nuevo te sucede. Miras con ojos confusos, incrédulos casi, eso que hay en el suelo. ¿Una nota? ¿Una carta? No lo sabes, y en realidad no lo quieres leer. Piensas que tú no te reconoces ni en tu própio reflejo en el agua de ese lago oculto. Y cuándo el tiempo se congela, mantienes fija tu mente en la dirección correcta. Y allí ves esa mirada arcana, que puede ser tan recardgada y natural a la vez.
Pero sigues sin saberlo, crees que hay algo que encierra enigmas a tus preguntas, y quisieras hacerlo desaparecer, pero sabes que no puedes, en el fondo ni siquiera quieres. Sólo deseas saber que están ahí, y que muy, muy en las profundidades las guardas. Y vuelves a preguntarte, cuál de todas esas es tu vida.

La fotografía, cuadro de Munch.

Los sujetos imperfectos

2009-03-17T12:34:00.000-07:00

Para todos aquellos que cada día pierden su DNI, porque en el fondo nunca tuvieron seña de identidad.

Para los que buscaban un mensaje subliminal hasta debajo de las piedras, porque en realidad, no lo había.

Para ellos... porque es muy triste creerse más de lo que se és, especialmente creerse más listo. Y porque es más triste aún meter la pata en el lodo. Sin rencores.

Una puñalada que me ha hecho sangrar

2009-03-14T03:15:00.000-07:00

Una mirada, una voz, unos ojos... ya muestran más verdad que unas palabras. Las palabras son como esas palomas hechas de papel: tienen alas pero no pueden volar. Las promesas no se deben de decir, se deben de sellar. Son las que - a menos que el destino lo interrumpa - llegan a materializarse. Mientras escribo esto con un edding 1200 rosa en una posición incómoda (este texto lo escribí a mano ayer viernes por la noche) me doy cuenta que el escozor no me está aliviando, que va menguando y que el verdadero dolor flota sereno en la superfície del alma. No quiero que parezca que escribo esto para actualizar, porque de hecho lo escribí ayer porque lo tuve que hacer sin más, y fue después, a medida que escribía, que pensé en ponerlo en una entrada. Esta vez no ha sido así, no ha sido escrito para el blog, sino que he tenido que escribir esto porque ha surgido de repente, y como consecuéncia de algo que me ha sucedido. Una pequeña y dolorosísima escena de no más de uno o dos minutos. De algún modo, con el dolor, han aflorado las primeras palabras de este texto, de esta entrada. Lo demás ha surgido solo, como un directo de televisión. No es que quisiera dejar constáncia de este momento, pero tampoco quiero guardar dentro más dolor y a la vez olvidar su orígen, su naturaleza. Según lo que suceda con este blog en el futuro, quizá termine perdiendose en las profundidades de la red. Solo puedo terminar, diciendo que este viernes alguien me ha hecho mucho daño. Y me duele más por quién me ha provocado este dolor, que por el dolor en sí. Si esa persona me ha dicho eso, me ha dañado así, ¿que puedo esperar de las demás personas de este mundo? ¿que puedo esperar del mundo?

Estoy muy, muy dolida, y muy triste, y esa no es una descripción que haga normalmente de mí. Triste no es un adjetivo que suela usar para mí misma, otras palabras similares sí, pero triste no. Y por eso sé que es una herida que aunque con el tiempo olvide, con la monotonía de los días, será una herida irreversible.

Texto escrito ayer viernes 14 de marzo de 2009.

Ella era

2009-03-10T13:06:00.000-07:00

Escribía poemas de amor que nadie leyó nunca y escuchaba canciones que no existían. Era un ángel en el centro de un mundo atroz, como un niño en medio de un bombardeo. Y se pregunta si se podían curar los corazones heridos.

Pronto volveré totalmente, por estos días que he faltado.

There is always hope

2009-02-13T12:03:00.000-08:00

Cuánto más gris es el fondo más rojo es el globo. La esperanza es lo único que tenemos siempre, ¿es posible dejarla escapar?

Gula

2009-02-08T05:33:00.000-08:00

Insaciable de deseos pecaminosos. Compañera de los hombres y cruz de las mujeres.

En el arte del maridaje, en el arte de la cocina, la gula posee y domina.

Il Signor Gluttony bien lo sabe, la gula y la lujuria son complementarias.

Y luego, ¿la gula no es pecado?

Recordar de qué color son los cerezos...

2009-02-08T05:09:00.000-08:00

Un bonito paraíso

2009-02-01T07:04:00.000-08:00

Me encantaría asegurar que algún día yo estaré aquí....quizá, junto a una persona especial.

La verdad revelada por el tiempo

2009-01-25T02:59:00.001-08:00

Popularmente se cree que tarde o temprano se sabe la verdad.

Pero de momento es mentira, porqué hay muchas cosas, que casi todo el mundo desconoce. Son esos secretos ocultos los que le dan chispa a la vida, el enigma por descubrir.

Y la verdad revelada por el tiempo.

Las dos caras de una misma moneda: el poeta y la musa.

2009-01-18T10:13:00.000-08:00

Éste es el cuento de un poeta pobre y su musa, aún más pobre. Cada noche, el poeta sopesaba los pros y los contras de matar a su musa. Cada día la musa se desvanecía para volver a aparecer por la noche.

La enigmática musa de un poeta muerto de hambre, ¿porqué alguien querría ser la musa de un poeta muerto de hambre?

Hay que ser una infeliz parar serlo y aún más para querer serlo.

Pero hay gente para todo, como ya sabemos.

Dificilmente una poeta muerto de hambre iba a tener a una gran diva de la ópera como musa, pero es que, él iba más allá.

La mirada fisgona

2009-01-14T11:46:00.000-08:00

Narrado con todo lujo de detalles, ellos saben que más que tú misma y se extienden como la peste. Rumores.

No hay escapatoria, y las ojeadas no son la peor pesadilla.

El boca boca es un modus operandi muy extendido y conocido por todos. Los secretos que se esconden bajo llave, dejan de ser secretos en cuánto son secretos.

Y siempre puedes preguntarte quién te ha traicionado, no desesperes, ya lo averiguarás.

Alguien se encargará de divulgar al autor de chismorreo.

No importa el porqué, siempre tratan de expandir los trapos sucios, y otras cosas. Las harpías constatan hechos que han pasado y hechos que ni han pasado ni pasarán.

Para mí el amor es la salvación

2009-01-10T12:28:00.000-08:00

El amor es…
Es como una tormenta en una noche de verano.
El amor es indescriptible, hipnotizador…
Hasta el punto de poseer a un ser humano.

El amor es una locura, una pequeña –o gran- obsesión.
El amor es una marea, un sueño confuso, el efecto de una droga…
El amor es un incognoscible sentimiento que esconde grandes enigmas.

El amor es capaz de moverlo todo.
El amor es un detonador, una enfermedad feliz…
El amor es como una dulce muerte, triste y bonita, anhelada e improbable.

El amor es…un tormento delicioso, un suave aroma de vainilla con un toque amargo de regaliz.
La inocencia y el pecado…causante de la envidia de los ángeles que se llevaron a Anabel Lee.

La pureza más impura por sus rayos de sangre oscura sobre una seda blanca.

La oleada electrizante más temblorosa, y la bajada de tensión más fuerte.

El amor es autodestructor y asesino, un artista bohemio, incomprendido y solitario.

Pero el amor es también, el sentimiento más fuerte de lejos, una mirada, una sensación, una esperanza, una vida, un futuro y un pasado, un alma…de alguien especial. De alguien que puede que marque tu vida.

O de un fantasma…un fantasma del que quizás no vuelvas a recordar su nombre, o lo recuerdes con desinterés…pero que tu alma lo guarde como una herida que supura. Una herida del recuerdo, del tormento, de la nostalgia…un tatuaje punzante…

De lo que fue, es y será el amor más real –por increíble que parezca- de tu vida.

El amor es muchas cosas que algo tienen que tener en común.

Por ti…

Y gracias a A.

Recomendación del día

2009-01-09T10:41:00.000-08:00

Hoy os recomendaré algo. Se trata de un blog que he descubierto de enlace a enlace (ya sabéis) y que tiene relatos de los buenos.

http://elarcangelmiron.blogspot.com/

Empezad por el harén, si me permitís la sugerencia.

El dolor de un alma blanca

2009-01-07T10:28:00.000-08:00

Ella ha sufrido mucho en una existencia que, demasiadas veces, hubiese deseado efímera. Por hechos, por palabras, por vibraciones, sentimientos externos e internos...

Ella hubiese deseado despojarse de las vestiduras de la vida y evaporarse enmedio de un óceano de muerte celestial, pero, en realidad cree que no está preparada para ello.

Siente que le duele todo, le duele el alma, le duele su jóven cuerpo...su etéreo y vaporoso halo se sume en una sigilosa y escondida tristeza oscura en la que nadie -de saber de su existencia- osaría adentrarse.

La noche es su refugio, de alguna manera. Todo lo referente a la noche se transcribe para ella en un universo de refugio, de soledad,...

Pero el amanecer la tortura día trás día...cada vez pierde más su luz, su color...y ha llegado a perder todo el brillo, toda la eséncia se desvanece.

Una avalancha autodestructiva la persigue en cada lágrima, cada grito interno, cada punzada...ella sabe que ha caído demasiadas veces, y que demasiadas veces ha sido pisoteada. Ella sabe que la han hecho caer y que ella sola ha caído en otras ocasiones.

El alma está harta de sangrar, de perder vida en un período tan corto de tiempo, aún le queda tanto por padecer, tanto por aprender, tanto que recordar, tanto por querer olvidar...aún le esperan tormentosas historias por vivir, muchos blues por escuchar...y ya está olvidada en un rincón gris, mirando un ocaso lejano. La melancolía forma parte de ella y la tristeza la persigue por algún motivo.

No sabe porqué.

Pero a veces ella también quiere luchar. A veces cree que debe luchar, no permitir que los pingajos más sucios con los que se ha encontrado puedan calarle lo más mínimo. Ni una rozadura, ni un solo recuerdo. Ella no quiere perder del todo, a veces desea coger con todas sus fuerzas el próximo tren y no quedarse estancada en una estación fantasma donde los trenes no pasan para ella.

Ella a veces piensa que luchará y su intensa supervivencia la harán más fuerte. Ella quiere no dejarse tocar por nadie, y atravesar aquel quién goce algo contra ella. Ella tiene demasiado dolor, la venganza le podría traer graves consecuéncias. El rencor podría matarla del todo y traerle peor suerte.

Pero desde luego, la mariposa negra ha hecho una metamorfosis clandestina e inevitable...y deberá aceptar su nueva naturaleza. Encubierta por una terrible manta de secretos y un corazón cerrado.

Pero ella también tiene dilemas, en un mundo como éste no hay solución perfecta, lo más equitativo es ir hacia donde el viento te lleve. Lo más sensato...es...

Y ella quedó dormida en el banco de la estación de tren fantasma, mientras la noche ya había caído...y la luna menguante iluminaba una noche sin estrellas. El frío empañaba una estación, la estación del alma rota sin camino, la estación de un alma que sufría por cosas muy pequeñas y cosas enormes, sufría por cosas que no conocía y cosas muy lejanas. Sufría por cosas del pasado y del presente, sufría por el futuro de la existencia, sufría por ella y por quiénes quería, sufría en una vida materialmente normal, pero sufría. Sufría por cosas extrañas y cosas menos extrañas. Sufría en una estación donde el frío de la noche diabólica y helada le acompañó.

Orson Wells

2009-01-05T07:18:00.000-08:00

Orson Wells no podía terminar muchas de sus películas porqué nunca daba nada por bueno.

Nunca me había identificado tanto con alguien por un defecto en común (no terminar nada por no darlo nunca por bueno). No es que busque la perfección, lo que busco es la utopía. Es absolutamente improductivo.

Pero él, con Touch of Evil, casi lo consiguió. Una historia sobre la corrupción y un buen reparto, eso es el resumen de Touch of Evil.

Caronte

2009-01-04T03:12:00.000-08:00

Él te llevará hasta el inframundo, él te paseará por las aguas de su río y cruzarás la frontera entre la vida y la muerte a bordo de su barco. Ya habrás dado el paso. Estarás apunto de hacerlo...y quizás al llegar toda la imagen se desvanezca y despiertes del sueño.

¿Y si en realidad, todo lo que has vivido, no ha sido más que eso, un sueño?

A lo mejor es con la muerte con la que empiezas a vivir la realidad.

Algún día lo sabremos, cuándo nuestro Caronte nos haga cruzar esa frontera que ahora tan lejana e imposible parece.

Un año más

2009-01-02T04:57:00.000-08:00

Otro año más, la historia se repite. Otro año más que veremos suceder las mismas cosas, o no...pero, ¿qué importa?

Es mejor olvidar que una vez hubo un pasado, aunque entonces no hallaremos el futuro.

¿Cuántos habrán encontrado un final feliz el pasado año? Nosotros seguimos en ello...aunque no sé porqué, pero éste parece un año diferente, no es bueno ni malo, es un poco extraño. Aunque seguro que pronto me dará el sopor con éste 2009...lol

Feliz 2009, para variar lol.

El "sentido" de la Navidad

2008-12-25T03:43:00.000-08:00

La Navidad en realidad no es luz, es oscuridad. De una tenebrosidad que recuerda a tradiciones cristianas cuyo fanatismo no tenía límite y llegaba más lejos de lo que el propio hombre hubiese imaginado de sí mismo.
La Navidad es esa tradición, una tradición que hace tiempo perdió sus raíces para convertirse en una, dos, tres o más instantáneas que te recordarán sucesivamente los cambios que has hecho a lo largo de tu vida.
La Navidad es un periodo de tiempo, entre el principio y el fin de un año, de un momento, en que ya nada tiene vuelta atrás –se cree- y en el que hemos de aceptar que todo es involuntario. Y así es, en teoría. En la práctica no. Pero eso todavía es ajeno a nosotros. La Navidad de momento, es sólo el momento de reunirse con la familia, con la gente en general –deseados y no deseados invitados- y de regalar como compromiso y de recibir. Conforme pasen los años y las décadas, la Navidad dejará de tener, un significado cristiano. Eso es algo meramente simbólico, al fin y al cabo, ¿Qué ateo no celebra la Navidad?
Yo sé de islámicos de origen –que no de práctica- que la celebran. Esto debido al roce de una cultura occidental que guarda los orígenes para explicarse leyendas que jamás existieron. Aunque –al menos- muchos de ellos son conscientes. La Navidad es realmente mágica, para mí es el período más sin sentido y brillante del año. La Navidad es locura general, ese es en el fondo el espiritu navideño. A veces incluso parece que una sobredosis de marihuana haya hecho efecto entre los invitados de la cena/comida/reunión. Feliz Navidad.

Las verdades de Marina

2008-12-23T04:09:00.000-08:00

Marina me dijo una vez que sólo recordamos lo que nunca sucedió.

Y...

que por alguna razón, la vida suele brindarnos aquello que no buscamos.

Marina, Carlos Ruiz Zafón.

Más de un año recordando a Marina.

Roles previamente adjudicados

2008-12-21T10:53:00.000-08:00

A veces me pregunto si realmente existe alguna razón –biológica, instintiva o de cualquier tipo- para que la mujer esté –supuestamente- mejor capacitada para unas cosas y el hombre para otras.

La mujer –mujer estereotipada, claro- tiene un mayor instinto maternal que el hombre. Y esto en todo el reino animal –por lo general, sin entrar en las escasas excepciones-.

Pero eso totalmente lógico: la mujer aguarda a su hijo durante meses, da a luz y es, por tradición, la que lo cría.

El hecho es que la mujer da la vida y eso siempre ha sido y será el poder. El poder en manos de la mujer.

En el Antiguo Egipto, precisamente por eso, eran vistas con suma importancia y respeto. Ellas eran tan importantes como los hombres, y gozaban de las mismas libertades, y los mismos cargos. Ellas no necesitaban un hombre que fuese su tutor.
Sin embargo, con los años, los siglos y los diferentes reinados, la mujer egipcia fue considerada como las mujeres romanas. Perdieron todas sus libertades, derechos y posibilidades, y hasta día de hoy no son más que el eslabón perdido entre la esclava y la sirvienta.

La mayoría de culturas eran –y son- así.

¿Por qué? Siempre hay un por qué, detrás de la mayoría de cosas.

Hoy en día, el motivo se debe a pura tradición anclada. El neomachismo es el diagnostico que reciben los hombres de los países modernos que creen que la mujer es mujer trabajadora, ama de casa y objeto de deseo –en el peor sentido de la palabra- a jornada completa.

No hay sueldos, hay restricciones y disciplinas. Y la mujer debe cumplir.

La mujer como objeto sexual –y vuelvo a decir, que en el peor de los sentidos- no es un invento del porno del siglo XXI ni de las firmas de cosmética-. La mujer es eso desde el inicio de los tiempos.

Aquí y en la China, siempre ha sido así. Las mujeres tienen poder sobre el hombre y sobre la vida. Las mujeres son las verdaderas conductoras y en ellas están los grandes cambios de la humanidad. Los posibles grandes cambios.

Los roles, el de papá y mamá, el de niño y niña, el azul y el rosa, son sólo parte de una sociología predecible que una vez tras otra se incrementa en cada cuento, en cada film infantil.

Para niños y para niñas. Las niñas bebé visten de rosa, y los niños bebé de azul.

Luego las niñas pasan a preocuparse por su belleza el triple que los niños. Ellas se deben a cada detalle de un esplendor inalcanzable.

Y a día de hoy, ¿hay quién se sorprenda de que la celulitis sea un invento francés?

Los roles se adjudican en medida del sexo, antes de que uno nazca.

Pero lo malo del caso, es que el hombre cada vez es menos valiente y patriarcal, y la mujer cada vez es más bella y dulce, a la vez que valiente, patriarcal, maternal…¿hay algo equitativamente repartido?

Y es que sólo las niñas juegan a mamás y a papás.

Entrevista recomendable: http://www.juliaardon.com/2008/09/eliette-abecasis-la-celulitis-es-un-invento-frances-por-luis-amiguet/

Sin manzanas envenenadas

2008-12-21T04:32:00.000-08:00

Quiero que me cuenten un cuento. Ya estoy harta de los cuentos de Pan y Pimiento, ahora quiero un cuento que no tenga fin. Quiero un cuento que me lo cuente todo sin decirme nada, cuyas letras expliquen la historia de un mundo ajeno a la humanidad. Quiero un cuento donde haya un unicornio blanco y mágico que pueda volar, y donde las noches estrelladas no desaparezcan nunca. Ésta vez quiero un cuento que me haga soñar de verdad, y que no me deje despertar jamás. Quiero un cuento que me haga olvidar que existe una falsa realidad. Quiero un cuento que me lleve al infinito sin moverme de la silla y que me haga llegar hasta donde termina el universo y empiezan otros lugares. Quiero un cuento donde no exista la ley de la gravedad, ni los malos ni los buenos. Quiero un cuento que nadie haya escrito. Quiero un cuento donde no haya diferencia entre la tierra y el cielo. Ese tipo de cuentos que nadie conoce. Ese tipo de cuentos que ninguna persona sería capaz de escribir. Quiero un cuento que yo pueda verlo todo, donde los secretos sean desconocidos por todos y donde la magia sea algo tan común que no exista la mágia propiamente. Quiero un cuento donde las cosas tengan más vida que las personas, donde las personas no existan y las vidas no terminen ni empiecen.

Un cuento no debería tener princesas buenas, bellas y desgraciadas con hadas madrinas que las hagan ricas y esplendidas. No deberían existir brujas malvadas y amargadas a las que todos odian. No deberían existir príncipes ricos, guapos y perfectos a los que un beso les basta para enamorarse de su ego femenino. No deberían existir mentiras. No deberían existir roles. No debería existir el bien o el mal.

Quiero un cuento que ningún humano sea capaz de narrar.

El mundo también fue joven

2008-12-20T02:51:00.000-08:00

¿Por qué lo olvidamos?

¿Dónde se quedó nuestro coraje, nuestro valor?
¿Dónde olvidamos las revoluciones, las luchas?
¿Dónde quedó la pasión, la sangre?

¿Qué fue de aquel mundo que peleaba por la justicia, los derechos, la verdad?

¿Por qué ya no nacen hombres y mujeres dispuestos a morir por una causa? ¿Dónde estaban aquellos enamorados que morían por amor?

El mundo también fue joven. En el romanticismo.

El mundo hoy es viejo, sabio, enfermo. El mundo tiene demencia senil.
Pronto llegará el alzhéimer.
Ahora las cumbres ya no son borrascosas.

¿Qué es lo que nos importa ahora? ¿Para que vive el hombre?
¿Cuál es el sentido de ésta época? ¿Qué historia estamos viviendo?

Ésta ya no es la guerra de los hombres, es la guerra del poder.

Por los siglos de los siglos

2008-12-19T10:25:00.000-08:00

Es el tiempo inocente y perverso, me recuerda a alguien. Él jamás existió, pero es el tiempo lo único que importa. La mente humana lo creó, lo mide constantemente con un aparato diabólico que avanza siempre del I al XII. Pero ahora la humanidad lo odia y a la vez no puede evitar sentir un irresistible coqueteo por él. Quieren todos vivir por siempre. ¿Por qué?

No hay nada peor que ser inmortal.
La muerte nos persigue y es lo único certero de ésta vida. Pero nosotros, los humanos, somos incapaces de reconocerlo. No podemos evitar sentir miedo al paso irrefrenable del tiempo. No podemos evitar el pavor de la vejez acechando. O por el contrario, no podemos evitar despojarnos de nuestra propia vida, toda ella llena de momentos y sensaciones, de la forma más rápida posible.

¿Por qué?

No hay nada que detenga el paso del tiempo. No existen cremas que resten años, curas médicas milagrosas ni máquinas del tiempo que puedan superarle.

Aquí estamos.

Pero tengo miedo. Miedo de que el hombre sea capaz de acabar con lo único que aún puede contra él: el tiempo, el destino y el fin.

Puede que las cremas que resten años, las curas milagrosas y las máquinas del tiempo existan. Porqué existe el pasado, el presente y el futuro.

Algún día podremos jugar con el tiempo. Algún día nos reiremos de la muerte. La humanidad no es capaz de aceptar la muerte como una sombra calma que nos mece dulcemente en la cuna desde el momento en que nacemos.

La humanidad no es capaz de aceptar que morirá, un día u otro. Porqué una mujer de noventa y tres años puede morir en cualquier momento. Y no es eso una desgracia, es un ciclo. Un ciclo natural y mágico a un mismo tiempo. Porqué nadie debería luchar contra la muerte. Aunque ésta aparezca como una enfermedad con solución. Cuándo la vida ha llegado demasiado lejos, es el momento de empezar a caminar…
Porqué avanzar es el camino. El camino a un nuevo paso.

Todo el mundo cree que las segundas partes nunca fueron buenas. De las películas, de los libros,…

Pero, ¿quién dice que la vida fue la primera parte?

Un día la humanidad destruirá el tiempo del mismo modo en que lo creó.

Puede que entonces las agujas de los relojes vayan del XII al I, y no al revés.

http://www.revistaesfinge.com/?p=131