Películas de estreno

Lista de estrenos que tengo que ver:

-NINE
-Una educación
-A single man
-Precious

Pregunta

¿Cuándo despierta uno de un larguísimo letargo?

Por más tiempo que pase, siempre vuelvo.

Cruzamos el cielo como pájaros, como ángeles tristes,
Cruzamos juntos el océano, la inmensidad del mar,
Mas nada podremos encontrar en este viaje,
Mas nada, excepto el dolor de surcar sin alcanzar.

Ésta es la primera parte de algo que últimamente leo, al principio resultaba ligeramente reconfortante, y no por el final del texto. Más adelante, habrá más, y entonces quizá se entienda.

Arte

Una obra de arte es buena cuando surge la necesidad de crearla.

Rilke.

Marilyn Monroe en Playboy.

Una nueva entrada

Un rayo de esperanza que se pudre durante la tormenta.

Sid Vicious

El rock - ya ni hablemos del punk rock - no habría sido nada sin Sid Vicious.

Y Sid Vicious no habría sido nadie sin Nancy Spungen.

Después de ellos, todos lo demás. Aunque la entrada se la merecería Sid Vicious para él solito.

Gracias a alittle, porque su entrada sobre ellos sirvió para acordarme de que debía hacerles una.

Postdata: y que conste, que a mí no me van los sid vicious de después. Las drogas y la música incoherente de los imitadores son una porquería, pero Sid Vicious fue el padre de todo eso.

Los secretos pesan

Los secretos inconfesables son los que más pesan dentro, cuestan más de llevar, y a mí me parecen una cruz. Lo bueno, es que hasta ahora casi todos mis pequeños secretos eran algo pasajero que se borraba en la línea del tiempo, y los más grandes los pude compartir. No sé qué sería de mí si ahora mismo no tuviera a mí confesor...

Pero a veces temo que alguna vez un secreto demasiado grande caiga sobre mí, porque tengo tanta necesidad de tener secretos como dificultad para guardarlos. No significa que no pueda callármelos, significa que me pesan, me pesan muy adentro como si fuése plomo.

¿Por qué será eso?

El fin...

es el principio.

II Actualización de abril

El veinte de marzo llegó la primavera, pero sería bueno inaugurarla hoy - como un mes después - hablando de la música de Émilie Simon, y con fotos de Joanna T. Steichen.

En verdad no pensaba hablar de Émilie Simon - para eso ya hay otros blogs que se dedican a eso, no es lo que a mí me interesa hacer -, sino simplemente recomendarla. Su género es el trip hop, desconocido y surgido durante los noventa; y lo defiende de manera impresionante.

Annie, Désert, Femme Fatale... son algunas de las canciones que ahora me vienen a la cabeza, su discografía en general está bastante bien.

La música es muy suave y serena, nada de estridencias.

Las fotografías de Joanna T. Steichen las descubrí ayer y pensé que eran casi hipnóticas. Creo que voy a seguir buscando fotografías suyas.

El veneno es necesário

La chica de Fragonard se columpia alegremente. Rodeada de flores, flores venenosas como mambas negras. El peligro es latente, pero no importa porque a la chica la envuelven deliciosos aunque funestos aromas a los que es adicta. La lacra del jardín es necesária para sus pulmones.

Mañana

Mañana amanecerá con un sol rojizo, y el dormitório estará hipnotizado enteramante por un confuso aroma de rosas, rosas frescas. Mañana será un día totalmente diferente porque tendrás la sensación de haber estado viviendo realmente ese sueño, ese largo sueño de la pasada noche. Y tu alma ya no atesorará esos recuerdos, aunque por alguna razón, sigues encadenada a ellos. Pero tú... tú no eres demasiado fácil de engañar. A veces sí, por eso... :-P, pero no, hay cosas que no, que son demasiado grandes para esconder trás la cómoda de madera. Esos recuerdos que sabes que viviste... pero que no los sientes como parte de tu vida, ni siquiera el recuerdo de ti misma te parece... ya lo sabes. Alguna vez fuiste esa persona, pero los días te acortan la vida y te alargan la memória, y de repente te das cuenta que ha habido demasiadas ocasiones en las que has despertado creyendo no haber vivido nada de eso. Y de nuevo te sucede. Miras con ojos confusos, incrédulos casi, eso que hay en el suelo. ¿Una nota? ¿Una carta? No lo sabes, y en realidad no lo quieres leer. Piensas que tú no te reconoces ni en tu própio reflejo en el agua de ese lago oculto. Y cuándo el tiempo se congela, mantienes fija tu mente en la dirección correcta. Y allí ves esa mirada arcana, que puede ser tan recardgada y natural a la vez.
Pero sigues sin saberlo, crees que hay algo que encierra enigmas a tus preguntas, y quisieras hacerlo desaparecer, pero sabes que no puedes, en el fondo ni siquiera quieres. Sólo deseas saber que están ahí, y que muy, muy en las profundidades las guardas. Y vuelves a preguntarte, cuál de todas esas es tu vida.

La fotografía, cuadro de Munch.

Los sujetos imperfectos

Para todos aquellos que cada día pierden su DNI, porque en el fondo nunca tuvieron seña de identidad.

Para los que buscaban un mensaje subliminal hasta debajo de las piedras, porque en realidad, no lo había.

Para ellos... porque es muy triste creerse más de lo que se és, especialmente creerse más listo. Y porque es más triste aún meter la pata en el lodo. Sin rencores.

Una puñalada que me ha hecho sangrar

Una mirada, una voz, unos ojos... ya muestran más verdad que unas palabras. Las palabras son como esas palomas hechas de papel: tienen alas pero no pueden volar. Las promesas no se deben de decir, se deben de sellar. Son las que - a menos que el destino lo interrumpa - llegan a materializarse. Mientras escribo esto con un edding 1200 rosa en una posición incómoda (este texto lo escribí a mano ayer viernes por la noche) me doy cuenta que el escozor no me está aliviando, que va menguando y que el verdadero dolor flota sereno en la superfície del alma. No quiero que parezca que escribo esto para actualizar, porque de hecho lo escribí ayer porque lo tuve que hacer sin más, y fue después, a medida que escribía, que pensé en ponerlo en una entrada. Esta vez no ha sido así, no ha sido escrito para el blog, sino que he tenido que escribir esto porque ha surgido de repente, y como consecuéncia de algo que me ha sucedido. Una pequeña y dolorosísima escena de no más de uno o dos minutos. De algún modo, con el dolor, han aflorado las primeras palabras de este texto, de esta entrada. Lo demás ha surgido solo, como un directo de televisión. No es que quisiera dejar constáncia de este momento, pero tampoco quiero guardar dentro más dolor y a la vez olvidar su orígen, su naturaleza. Según lo que suceda con este blog en el futuro, quizá termine perdiendose en las profundidades de la red. Solo puedo terminar, diciendo que este viernes alguien me ha hecho mucho daño. Y me duele más por quién me ha provocado este dolor, que por el dolor en sí. Si esa persona me ha dicho eso, me ha dañado así, ¿que puedo esperar de las demás personas de este mundo? ¿que puedo esperar del mundo?

Estoy muy, muy dolida, y muy triste, y esa no es una descripción que haga normalmente de mí. Triste no es un adjetivo que suela usar para mí misma, otras palabras similares sí, pero triste no. Y por eso sé que es una herida que aunque con el tiempo olvide, con la monotonía de los días, será una herida irreversible.

Texto escrito ayer viernes 14 de marzo de 2009.

Ella era

Escribía poemas de amor que nadie leyó nunca y escuchaba canciones que no existían. Era un ángel en el centro de un mundo atroz, como un niño en medio de un bombardeo. Y se pregunta si se podían curar los corazones heridos.

Pronto volveré totalmente, por estos días que he faltado.

There is always hope

Cuánto más gris es el fondo más rojo es el globo. La esperanza es lo único que tenemos siempre, ¿es posible dejarla escapar?

Gula

Insaciable de deseos pecaminosos. Compañera de los hombres y cruz de las mujeres.

En el arte del maridaje, en el arte de la cocina, la gula posee y domina.

Il Signor Gluttony bien lo sabe, la gula y la lujuria son complementarias.

Y luego, ¿la gula no es pecado?

Recordar de qué color son los cerezos...

Un bonito paraíso

Me encantaría asegurar que algún día yo estaré aquí....quizá, junto a una persona especial.

La verdad revelada por el tiempo

Popularmente se cree que tarde o temprano se sabe la verdad.

Pero de momento es mentira, porqué hay muchas cosas, que casi todo el mundo desconoce. Son esos secretos ocultos los que le dan chispa a la vida, el enigma por descubrir.

Y la verdad revelada por el tiempo.

Las dos caras de una misma moneda: el poeta y la musa.

Éste es el cuento de un poeta pobre y su musa, aún más pobre. Cada noche, el poeta sopesaba los pros y los contras de matar a su musa. Cada día la musa se desvanecía para volver a aparecer por la noche.

La enigmática musa de un poeta muerto de hambre, ¿porqué alguien querría ser la musa de un poeta muerto de hambre?

Hay que ser una infeliz parar serlo y aún más para querer serlo.

Pero hay gente para todo, como ya sabemos.

Dificilmente una poeta muerto de hambre iba a tener a una gran diva de la ópera como musa, pero es que, él iba más allá.

La mirada fisgona

Narrado con todo lujo de detalles, ellos saben que más que tú misma y se extienden como la peste. Rumores.

No hay escapatoria, y las ojeadas no son la peor pesadilla.

El boca boca es un modus operandi muy extendido y conocido por todos. Los secretos que se esconden bajo llave, dejan de ser secretos en cuánto son secretos.

Y siempre puedes preguntarte quién te ha traicionado, no desesperes, ya lo averiguarás.

Alguien se encargará de divulgar al autor de chismorreo.

No importa el porqué, siempre tratan de expandir los trapos sucios, y otras cosas. Las harpías constatan hechos que han pasado y hechos que ni han pasado ni pasarán.

Para mí el amor es la salvación

El amor es…
Es como una tormenta en una noche de verano.
El amor es indescriptible, hipnotizador…
Hasta el punto de poseer a un ser humano.

El amor es una locura, una pequeña –o gran- obsesión.
El amor es una marea, un sueño confuso, el efecto de una droga…
El amor es un incognoscible sentimiento que esconde grandes enigmas.

El amor es capaz de moverlo todo.
El amor es un detonador, una enfermedad feliz…
El amor es como una dulce muerte, triste y bonita, anhelada e improbable.

El amor es…un tormento delicioso, un suave aroma de vainilla con un toque amargo de regaliz.
La inocencia y el pecado…causante de la envidia de los ángeles que se llevaron a Anabel Lee.

La pureza más impura por sus rayos de sangre oscura sobre una seda blanca.

La oleada electrizante más temblorosa, y la bajada de tensión más fuerte.

El amor es autodestructor y asesino, un artista bohemio, incomprendido y solitario.

Pero el amor es también, el sentimiento más fuerte de lejos, una mirada, una sensación, una esperanza, una vida, un futuro y un pasado, un alma…de alguien especial. De alguien que puede que marque tu vida.

O de un fantasma…un fantasma del que quizás no vuelvas a recordar su nombre, o lo recuerdes con desinterés…pero que tu alma lo guarde como una herida que supura. Una herida del recuerdo, del tormento, de la nostalgia…un tatuaje punzante…

De lo que fue, es y será el amor más real –por increíble que parezca- de tu vida.

El amor es muchas cosas que algo tienen que tener en común.

Por ti…

Y gracias a A.

Recomendación del día

Hoy os recomendaré algo. Se trata de un blog que he descubierto de enlace a enlace (ya sabéis) y que tiene relatos de los buenos.

http://elarcangelmiron.blogspot.com/

Empezad por el harén, si me permitís la sugerencia.

El dolor de un alma blanca

Ella ha sufrido mucho en una existencia que, demasiadas veces, hubiese deseado efímera. Por hechos, por palabras, por vibraciones, sentimientos externos e internos...

Ella hubiese deseado despojarse de las vestiduras de la vida y evaporarse enmedio de un óceano de muerte celestial, pero, en realidad cree que no está preparada para ello.

Siente que le duele todo, le duele el alma, le duele su jóven cuerpo...su etéreo y vaporoso halo se sume en una sigilosa y escondida tristeza oscura en la que nadie -de saber de su existencia- osaría adentrarse.

La noche es su refugio, de alguna manera. Todo lo referente a la noche se transcribe para ella en un universo de refugio, de soledad,...

Pero el amanecer la tortura día trás día...cada vez pierde más su luz, su color...y ha llegado a perder todo el brillo, toda la eséncia se desvanece.

Una avalancha autodestructiva la persigue en cada lágrima, cada grito interno, cada punzada...ella sabe que ha caído demasiadas veces, y que demasiadas veces ha sido pisoteada. Ella sabe que la han hecho caer y que ella sola ha caído en otras ocasiones.

El alma está harta de sangrar, de perder vida en un período tan corto de tiempo, aún le queda tanto por padecer, tanto por aprender, tanto que recordar, tanto por querer olvidar...aún le esperan tormentosas historias por vivir, muchos blues por escuchar...y ya está olvidada en un rincón gris, mirando un ocaso lejano. La melancolía forma parte de ella y la tristeza la persigue por algún motivo.

No sabe porqué.

Pero a veces ella también quiere luchar. A veces cree que debe luchar, no permitir que los pingajos más sucios con los que se ha encontrado puedan calarle lo más mínimo. Ni una rozadura, ni un solo recuerdo. Ella no quiere perder del todo, a veces desea coger con todas sus fuerzas el próximo tren y no quedarse estancada en una estación fantasma donde los trenes no pasan para ella.

Ella a veces piensa que luchará y su intensa supervivencia la harán más fuerte. Ella quiere no dejarse tocar por nadie, y atravesar aquel quién goce algo contra ella. Ella tiene demasiado dolor, la venganza le podría traer graves consecuéncias. El rencor podría matarla del todo y traerle peor suerte.

Pero desde luego, la mariposa negra ha hecho una metamorfosis clandestina e inevitable...y deberá aceptar su nueva naturaleza. Encubierta por una terrible manta de secretos y un corazón cerrado.

Pero ella también tiene dilemas, en un mundo como éste no hay solución perfecta, lo más equitativo es ir hacia donde el viento te lleve. Lo más sensato...es...

Y ella quedó dormida en el banco de la estación de tren fantasma, mientras la noche ya había caído...y la luna menguante iluminaba una noche sin estrellas. El frío empañaba una estación, la estación del alma rota sin camino, la estación de un alma que sufría por cosas muy pequeñas y cosas enormes, sufría por cosas que no conocía y cosas muy lejanas. Sufría por cosas del pasado y del presente, sufría por el futuro de la existencia, sufría por ella y por quiénes quería, sufría en una vida materialmente normal, pero sufría. Sufría por cosas extrañas y cosas menos extrañas. Sufría en una estación donde el frío de la noche diabólica y helada le acompañó.

Orson Wells

Orson Wells no podía terminar muchas de sus películas porqué nunca daba nada por bueno.

Nunca me había identificado tanto con alguien por un defecto en común (no terminar nada por no darlo nunca por bueno). No es que busque la perfección, lo que busco es la utopía. Es absolutamente improductivo.

Pero él, con Touch of Evil, casi lo consiguió. Una historia sobre la corrupción y un buen reparto, eso es el resumen de Touch of Evil.

Caronte

Él te llevará hasta el inframundo, él te paseará por las aguas de su río y cruzarás la frontera entre la vida y la muerte a bordo de su barco. Ya habrás dado el paso. Estarás apunto de hacerlo...y quizás al llegar toda la imagen se desvanezca y despiertes del sueño.

¿Y si en realidad, todo lo que has vivido, no ha sido más que eso, un sueño?

A lo mejor es con la muerte con la que empiezas a vivir la realidad.

Algún día lo sabremos, cuándo nuestro Caronte nos haga cruzar esa frontera que ahora tan lejana e imposible parece.

Un año más

Otro año más, la historia se repite. Otro año más que veremos suceder las mismas cosas, o no...pero, ¿qué importa?

Es mejor olvidar que una vez hubo un pasado, aunque entonces no hallaremos el futuro.

¿Cuántos habrán encontrado un final feliz el pasado año? Nosotros seguimos en ello...aunque no sé porqué, pero éste parece un año diferente, no es bueno ni malo, es un poco extraño. Aunque seguro que pronto me dará el sopor con éste 2009...lol

Feliz 2009, para variar lol.